Vergitterte Fenster und massive Betonbauten allerorten – bei der Ankunft auf Taiwan fragte ich mich, was es mit der tristen Architektur auf sich haben könnte. Dann zeigte mir ein Kurzausflug nach Wulai im Süden Taipehs, was es bedeutet, in einem Land zu leben, das regelmäßig von tropischen Stürmen heimgesucht wird. Hier hat im August Taifun „Soudelor“ gewütet. Teile der Straße sind weggebrochen, abgerissene Kabel und geborstene Baumstämme treiben im Fluss. Noch immer laufen die Aufräumarbeiten. Ein Vergnügungspark wirkt wie die Kulisse für einen Gruselfilm. Wir sind die einzigen Besucher hier, passieren verlassene Bungalows und Schießbuden. Schlamm füllt ein Becken, in dem bis vor wenigen Wochen Kinder Tretboot gefahren sind. Nur der Beton steht ungerührt.

Es sei möglich, dass das Wasser abgestellt werde, lese ich online. Man solle vorsorgen. Flüge werden gestrichen, die Züge fahren nicht mehr. Die Universität sagt alle Kurse für den nächsten Tag ab. Am Nachmittag will ich mir die Hände waschen, doch aus der Leitung kommt nur noch ein Tröpfeln. Wir wollen einkaufen gehen, stehen in unseren Regenjacken auf der Straße. Von einer Windböe erfasst, ist Martin binnen Sekunden vollkommen durchnässt. Der Weg zum Supermarkt ist nur teilweise überdacht und erscheint zu weit. Wir kehren um, stellen einen Eimer vor die Tür, damit er sich mit Regenwasser füllt. Draußen heult der Wind. Durch den Spalt zwischen Tür und Boden fegt eine Böe, lässt die Fußmatte ein Stück in den Raum hineinwehen.

Am nächsten Morgen tröpfelt es nur noch. Die Nachrichten melden zwei Tote und viele Verletzte. Roller um Roller zischt vorbei. Auf der Straße wird Tofu frittiert, werden Fleisch und Obst verkauft. Einige Bäume sind entwurzelt, einige Blumenkübel zerbrochen. Das Leben geht weiter, als ob nichts gewesen sei.